Picaflor

Desde los tartesos

No mostraba ni de niño el objeto de su deseo. Había que observarle detenida y seguidamente para ver cuál era su capricho, pues no había lloro y la intención no quedaba transparente a ojos de sus padres, preocupados por sus maniobras para coger las galletas del armario que ya le habían cerrado con llave y evitar así que las comiera a deshoras.  El vacío que dejaba era un misterio y una premonición. Sin abrir la puerta, las galletas se desvanecían. Corría el armario que estaba pegado a la pared, desmontaba su fondo y volvía a dejarlo aparentemente intacto, pero con el botín goloso del interior en sus manos.

Miraba casi de soslayo y con una sonrisa entre divertida e insinuante de muchas posibilidades, captaba la atención. Con el paso de los años aprendió a utilizar de forma más oportuna, más convincente, ese mirar risueño, adornado con una pincelada de ternura. En este punto, decidía aceptar o no el envite que él mismo provocaba con su verbo fácil. Escuchaba y fijaba la mirada en la pupila de su interlocutor, asentía con gestos de comprensión que le hacían ladear la cabeza, subir las cejas y apartar la mirada sin dejar de sentir con un sexto sentido la energía que se estaba liberando.

En los tiempos de libación del polen, utilizaba como un juego de las reacciones la seda de las palabras; los detalles de su comprensión, al escuchar y atender los reclamos;  la esencia de los olores no cargantes, que le ayudaba a embriagar el deseo en los primeros escarceos; la mirada de ojos alegres, en el primer encuentro de las pieles; y el picar de flor, que calmaba  el desahogo más animal que llevaba dentro, hasta que fue alcanzado por  el tiempo en que le inundaba el vacío.

El hedonismo de ayer se transformaba en la languidez de las flores en su adiós de transformación, haciendo perder a Picaflor el sentido de su ser, bajo la soledad profunda de una mirada de desidia primero, e inerte después, ante el espejo.

© Samier 2014 12

Se duerme en la rosa de tu corazón